Capim D’Angola

Das cidades que habitam sonhos de veludo azul – e verde-amarelo também.
Victor Gorgulho

Comecemos pelas pistas mais evidentes, pelos signos mais familiares aos olhos do espectador desamparado de direções concretas no portal de entrada desta cidadelabirinto. Uma estrada erma, um céu crepuscular em revoada de morcegos, construções arquitetônicas erguidas sobre bases improváveis, seres humanos e seres de outras ordens também. Criaturas ambíguas.
Miremos a Capela, a princípio. Trôpega, sustenta-se sobre um barranco, sugerindonos uma paisagem tão física quanto emocional. A igreja de uma cidade do interior. De dentro dela, luzes amarelo-neon irradiam, pulsam. Estamos dentro de um sonho ou de uma paisagem real? Não há placas, mapas ou indicativos de qualquer sorte que nos guiem por aqui. Estamos à deriva, ainda que em terra firme.

Cruzamos com figuras humanas que, à distância, acreditamos conhecer – ou tentamos acreditar que as reconhecemos – seres guardados em algum lugar remoto de nossas memórias individuais. Um pouco mais de perto, recuamos em silêncio. Basta uma simples mirada para sermos tomados completamente por repulsa e atração. Quem são?
Não há saída aparente. Estamos em Capim D’Angola, um gentil senhor desavisado atende à nossa pergunta ofegante. Estamos no Brasil. Estamos no interior do país.

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É um tanto comum – e por vezes enfadonha – a tentativa de situar determinada prática pictórica contemporânea entre os esgotados territórios conceituais da figuração e da abstração, campos limítrofes, gavetas teóricas ultrapassadas e um tanto emperradas na hora de abrirem-se por completo, ao revelarem suas entranhas e contradições, interseções e impossibilidades.
As magnéticas pinturas de Adriana Coppio reclamam para si uma radical contemporaneidade que lhes é própria e irrevogável. Ao passo que a artista nos catapulta a uma viagem semi-lisérgica por um cenário tão reconhecível quanto deveras estranho, todas as classificações categóricas – portanto, implacáveis – típicas do léxico da arte contemporânea, parecem cair por terra. Ou melhor, suspendem-se em elevação direta ao céu erguido pelas velozes pinceladas da artista.

A “radical contemporaneidade” de suas obras pode ser justificada por chaves de leitura que, apesar de distintas, acabam por revelarem-se complementares. Estamos diante de paisagens, de retratos, de casas, construções e cenas típicas da representação de um Brasil profundo, interiorano, guardado nas mais tenras utopias de uma nação dócil e possível. Uma imagem-projeção, um eterno lançamento entrópico a um tempo que nunca chegará.

Vislumbramos aqui igrejas, vegetações e personagens que tanto nos remetem a tradição plástica da pintura moderna brasileira – Guignard, sobretudo, em suas sombrias paisagens, parece estreitar laços afetivos com a prática de Coppio – ao passo que nos lançam além, um tanto além. Estamos em suspensão, não esqueçamos. Não há placas e nem mapas, apenas vestígios, pistas e parcas indicações.

Sem lançar mão de artifícios extravagantes, de exageros pictóricos, Coppio nos conduz delicadamente por seu universo próprio, espantosamente autoral. Natural de Taubaté, no interior de São Paulo, a artista não hesita em tornar evidente seu interesse pelas histórias do folclore brasileiro, por mitologias e lendas típicas da vivência do campo. Capim D’Angola, por exemplo, região próxima a São José dos Campos onde encontra-se a capela da pintura homônima, reforça este ímpeto.

Mito e memória alimentam suas pinturas, amparam sua prática a um só tempo referencial à tradição plástica moderna e também à contemporânea, quando a artista bebe, por exemplo, nas fontes da psicanálise. Carl Jung e seu livro vermelho, o interesse por imagens do inconsciente, por antigas fotografias de sua família e por um fazer artístico pautado pela intuição e pelo atravessamento de coincidências de toda sorte.

A atmosfera onírica, as tintas soturnas e o indeciso céu crepuscular de suas pinturas nos confundem, afinal. Capim D’Angola é mesmo aqui?

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Convencidos de que não há saída fácil dentro deste labirinto fantasmagórico e um tanto real, o visitante de Capim D’Angola decide percorrer seus becos, meandros e cantos variados. Depara-se com seres ubíquos, animais abjetos, uma noiva saindo de uma gruta a nos fitar em seu olhar enigmático.

Cidade adentro, criaturas proliferam-se, indiscerníveis a olho nu. Da incandescente paisagem diurna – amarela, saturada, verde e neon – somos lançados a irredutibilidade do preto e do branco. Mandrágoras, portais, delírio, fervor, encantamento e explosões. Capim D’Angola não é uma paisagem dócil, isto nos é posto, em nada trata-se de uma cidade fácil de reter em nossas desavisadas retinas.

A enorme lua vermelha que paira no céu anuncia uma noite infinda, eterna. Estamos presos aqui? Não há tempo cronológico aparente e tudo segue em suspensão contínua, irreversível. Guignard encontra David Lynch e Arrigo Barnabé numa esquina da cidade. Juntos, tomam um pequeno pedaço de LSD e soltam uma robusta gargalhada. Estamos presos e não mais queremos sair.

Capim D’Angola é um delicioso sonho de veludo, uma espécie de Bacurau em chamas e belas ruínas idealizadas. Paisagem impossível, impalpável. Uma cidade pura, um microcosmo de Brasil fora do Brasil – estamos mesmo no Brasil?, reiteramos a pergunta.

À distância, aproxima-se o carrasco, à galope em nossa direção. Pulsa dentro do peito o coração selvagem de quem reconhece a paisagem na memória cada vez menos distante. O cavalheiro anuncia: não chegará a noite e tampouco tardará o dia a passar. Nos encontraremos eternamente pausados no entre, no angustiante limiar entre a consciência humana e o fazer plástico – é tudo pintura, afinal!, relaxem! Respiremos aliviados, ainda que a voz não consiga projetar-se na densa atmosfera densa de Angola. Tudo, então, permanecerá amarelo e também preto; azul e também cinza; verde e também chumbo.

Estamos no coração do Brasil: ao menos até que acordemos do fascinante e perturbador sonho ao qual Adriana Coppio nos lança. Nos cabe escolher acordar ou permanecermos deitados em berço esplêndido, tomados por sonhos profundos, gozando de um silêncio retumbante. O coração selvagem pulsa, o delírio nos cobra, a realidade é inescapável. Entre sair ou permanecer, uma escolha irredutível: estamos no Brasil, tudo aqui é o Brasil. Não nos deixemos enganar. Voltemos ao início.

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